Juste avant les rapides...
Quelques fourmis rouges...
Parc Martin Luther King,
de nos jours,
aux confins des Batignolles.
Une fille qui de loin
ressemble vaguement
à Juliette Binoche,
s'apprête à crier:
Moteur...
J'ai bien regardé.
Sur mon bureau fantôme
l'idée d'une bougie
venait de s'éteindre.
J'ai bien regardé,
on en comptait
au moins quatre.
Quatre fourmis rouges,
sur un tronc d'arbre,
tricotait
à la laine Pingouin
une suite de calembredaines
folkloristes...
Moteur demandé...
De nos jours,
sous le débardeur prune
de cette fille
en manque de tabac blond
de Virginie occidentale
et d'accessoiristes
n'aimant pas qu'on leur chante
une autre chanson
que celle du
«bricoler des combines
à pétrole
et mourir au pied
des marches»,
prospère une poitrine
opulente
dont les ruses qui renardent
un peu,
vers la pointe sud
des tétons,
ruminent des petites proses
à quitte ou double...
J'ai bien regardé.
J'étais encore jeune.
A l'époque, j'aurais pu
largement concevoir
qu'on me quitte
comme une femme
aussi laide que l'histoire
de l'Antiquité tardive
écrite à la sauvette
sur une serviette
de bain
louée à la semaine.
Oh mais pourvu
qu'on me laisse disputer
le restant de ma vie
sur des billards instables.
J'ai bien regardé
et pendant que j'achevais
de me convaincre,
j'y croyais dur comme fer,
que les chemises en lin
réussiraient bientôt
à sauver le monde,
peu à peu
je me suis mis à regretter
de n'avoir pas vécu
toutes ces histoires
que la jeunesse
n'avait pas su me raconter
à temps...
Moteur!
Parc Martin Luther King.
De nos jours.
Aux confins des Batignolles
où le principe suprême
de la pensée architecturale
écolo futuriste
qui écrase l'endroit
du haut de ses immeubles
à la grandiloquence
enfin présentable,
proclame
qu'elle ne peut plus voir
le malheur en peinture,
qu'elle est tout à fait
incapable
de donner du sens
au tragique,
repoussé à grands renforts
de murs végétaux
et de maisons sans déchet
en périphérie lointaine,
là où, qui sait,
une poignée de gamins
un peu plus mal aimés
que les autres
sauront toujours
lui refaire le portrait...
J'ai bien regardé.
La règle du jeu
était simple.
On vise la tête.
On tire en plein cœur.
On a beaucoup de chance.
Ou alors c'est à l'un
de ces petits coups de pouce
du destin
qu'on doit seulement ça.
Plus tard,
cette voix chuchotée
depuis un trou de verre,
absurde et paradoxal,
nous démontrerait,
une dernière fois,
jusqu'à quel point
nos sens
nous illusionnent,
puisque le destin,
l'un dans l'autre,
ça doit ressembler
à un vieux kit de survie
élémentaire,
congelé dans les boues
du paléolithique...
Sont-ils roses,
les tétons de cette fille
qui rêve de faire
du cinéma,
oh mais juste un film,
rien qu'un seul,
du cinéma
comme on s'allonge
dans le lit d'un fleuve
juste avant les rapides;
roses,
comme s'ils n'étaient
que de passage
devant ce genre de miroir,
vous savez,
où rien, en fin de compte,
ne va de soi?
Sont-ils suffisamment bruns,
au contraire,
suffisamment bruns
pour rejoindre
le cœur ardent
de la nuit,
suffisamment bruns
après qu'ils aient fait l'amour
à grandes enjambées
bruyantes,
suffisamment bruns
pour mieux s'établir
dans le silence?
Et auront-ils,
les tétons de cette fille,
une tautologie
qui me semble aujourd'hui
bien lointaine,
auront-ils,
à la fin de leur pointe
sud,
le director's cut?
Nul ne le sait.
Et en même temps,
je crois bien
que tout le monde s'en fout...
J'ai bien regardé.
Le jeu était praticable
sur tous les terrains
de la galaxie en flammes
d'Alfa Centauri,
cette étoile un peu spéciale
et pas spécialement
à cause
de sa proximité avec le soleil,
d'Alfa Centauri
à Conques-sur-Orbiel,
qui n'a rien de remarquable
en dehors du fait
qu'il s'agit peut-être
de la seule commune
de l'Aude
où je n'ai jamais jugé
utile
de tomber amoureux,
pour ou contre
les vestiges
d'un pilier de porte...
Parc Martin Luther King.
Une fille de nos jours,
s'apprête à faire
un film avec tout ça...
J'ai bien regardé.
La pluie
et toutes ces boues
dans l'oeil,
Le soleil et une multitude
de peaux en sueur.
J'ai bien regardé.
Le jeu se pratiquait
sur tous les terrains
de la galaxie
où naître
avec des ailes ou pas.
Il suffisait,
en résumant les choses
à gros traits
et par négligence de style,
il suffisait
d'apprendre à faire partie
de cet endroit
dans un anonymat
chaleureux.
Quelques fourmis rouges.
J'ai bien regardé,
on en comptait
au moins quatre...