...

Samedi, entre deux averses,

le ciel fait de l’œil

au trottoir d’en face.

Et sur le trottoir d’en face,

c’est une drôle de rue

qui revient mourir

au bord de la quarantaine.

Une idée de la rue

- Un jour. Une nuit.

Qu’est-ce qu’on en sait?

T’étais pas là.

J’étais déjà parti

-qui aurait eu le démon

du mal et le don des larmes.

Mais c’est de l’histoire 

ancienne

que le temps, à force,

flanquera dans la boue

et dont on va finir

-pour peu qu’on apprenne

à finir

-par perdre la piste.

Et pendant qu’une moitié

de la ville

doit bien s’éveiller quelque part,

l’autre s’attable en terrasse...