Et le ciel se mettrait à vomir des arcs-en-ciel...

La passion n'est qu'une coïncidence,

me dit-elle,

dans ce train qui achève sa nuit

comme il peut,

en gare du Val d'Or...

Le long du quai, à main gauche,

d'ailleurs,

quelques touffes d'orties 

rescapés de la grande dépression.

Et sinon, des rêves

de banlieue chic ordinaire

qui s'apprêtent à rejoindre leur migraine...

Un sac plastique roule une pelle

à une pauvre bouteille 

de bière.

Le vent, à ce moment là, est ce qui

s'apparente le plus au silence.

Dans une heure ou deux, 

à peine, 

il va se mettre à sculpter

la peau de l'aurore.

Et tout sera pardonné...

Ma bouche ressemble à un sachet

de Tang,

mais plus personne ne sait de quoi

je parle.  

Le train repart. Des volets claquent

à la sauvette.

Une fenêtre s'ouvre péniblement.

Il y a cet homme, en peignoir et,

au pied,

des Stan Smith avec des lacets

bleu turquoise. 

Il fume par le nez.

Se gratte la tête. 

Encore un solitaire qui doit

préférer la compagnie des chiens

à celle des hommes.

J'ai toujours eu peur des chiens,

me dit-elle,

mais quand même...

J'ai toujours cru que mon destin

était d'atteindre les étoiles, 

pas vous?

La passion n'est qu'une coincidence

et la veille, alors,

elle a eu une dispute avec son amoureux. 

Ensuite, bizarrement, elle s'est sentie

la cuisse plus légère. 

Ensuite, elle a eu envie de caresser

cette chose bête et sale, 

mais quand même...

Envie d'un garçon aussi perdu

qu'elle, 

et ses mains capables, pour quelques heures,

d'étrangler ses opinions un peu surfaites

sur l'amour,

cette fable qui est un éloge à la fidélité

mais dont la morale lui échappe

parfois...

La passion n'est qu'une coïncidence,

me dit-elle,

et le train roule

dans cette sorte de fantasme, 

où, vous savez, après la pluie, 

le ciel se mettrait à vomir 

des arcs- en ciel...