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J'aurais passé ma vie

à débuter,

me disait-il,

hier soir.

Et moi, alors, j'étais

à desservir

son couvert

tandis qu'il triturait

une photo. 

Sur la photo: bien sur, une femme.

La femme était blonde. 

Parfois,

il y avait aussi 

ce petit mouvement 

de l'index.

Ce léger mouvement,

une sorte de tic,

oui, si vous voulez, 

pour faire tomber

la cendre imaginaire

d'une cigarette disparue

dans un long plan séquence

coupé au montage

Salade de betterave.

Sole préparée.

Feuillantine au chocolat.

L'addition de la dix 

était demandée.

Avec rien. Pas de café?

Non, rien!

Il était une fois le dernier client

à s'être égaré

dans un restaurant

perdu aux confins de la forêt primaire

où les rêves du grand Ouest parisien

ont été mis à pourrir

sous des tas de feuilles mortes.

Vous savez, je lis beaucoup

et même plus que n'importe qui. 

Mais je dis que je préfère

boire de la bière

et regarder le foot...

 

 

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