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C'est l'histoire d'un type qui saute trois sucres. C'est l'histoire d'une rencontre, assez frontale, entre ce type et un café. Le café déborde de la sous-tasse après ce moment de la bousculade qui a toujours lieu dans un endroit plat, désert, de la basse ville. Pendant ce laps de temps infini, des bobotes garent leurs poussettes à trois têtes. Leurs maris déterrent quelques kilos de carottes des sables à même le cageot du Monoprix. Pendant que le temps crie du sang, un sang noir, épais, le type aimerait enjamber le Rubicon de sa petite gueule de bois...