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Je le regardais, 

me dit-elle,

écrire des mots

crus sur la buée

de la cabine

de douche.

Quand rien ne sort

de votre bouche,

il reste encore

les doigts. 

Cet homme

qui les croisait

pour un rien,

je le voulais.

J'avais lu 

dans ses yeux

cette envie brutale

de ravager un hôtel

avant de trouver

refuge

dans un salon

de masseuses. 

Il faudrait toujours

juger

la qualité

des dimanches

à leurs façons de

terminer

les histoires....

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